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Hay oficios que no se explican: se atraviesan.
El mío sucede en habitaciones pequeñas, con la luz encendida a deshoras y el zumbido constante del ordenador como único testigo. Sucede en pijama, con la piel aún marcada por l
La nostalgia de algo que nunca viviste.
Hay imágenes que recuerdo con precisión y no pertenecen a mi vida.Habitaciones enmoquetadas que jamás pisé, juguetes que nunca tuve, luces de neón de ciudades donde no estuve,
Bailar en el vertedero
Siempre hubo una idea romántica del artista: proteger su lenguaje, cuidar su firma, mantener un territorio propio.Ahora estoy trabajando con una herramienta que hace justo lo cont
El encargo que llega tarde a tu vida
Hay trabajos que no llegan tarde por calendario, sino por biografía. Durante años soñé con tener ciertas oportunidades: paredes grandes, presupuesto, legitimidad, la sensación
Aprender a mirar lo que ya hice
Abrir archivos antiguos es una experiencia extraña. No se parece a recordar. Se parece más a encontrarte con alguien que tuvo tu cara pero no tu cabeza. Durante mucho tiempo evit
Cuando el futuro deja de ser promesa y se vuelve paisaje
Vivo rodeado de pantallas que emiten algo incluso cuando no las miro.Ritmos mínimos, figuras rosas que respiran en bucle, garabatos que aparecen encima como si fueran polvo del ai
Trabajar bien aunque no se note
Hay momentos en los que sientes que estás haciendo las cosas bieny, aun así, nada parece moverse. No hablo de “éxito” ni de reconocimiento externo. Hablo de algo más básic
Cartografía de un mundo que solo existe aquí
Si tuviera que explicar lo que hago como si fuera un lugar, no empezaría por una idea ni por un concepto. Empezaría por el clima.Aquí casi nunca hay cielos despejados. Hay neone
Sobre el tiempo perdido (y la mentira de que todo enseña)
Hay una idea que se repite como un mantra tranquilizador:de todo se aprende, nada es tiempo perdido, las experiencias te hacen más sabio.Una especie de morfina emocional que la ps
Cuando el proceso dura más que la obra
Hay un momento en el que te das cuenta de que la obra ya no es el centro.No porque no importe, sino porque algo más grande la ha rodeado. Durante años pensé que el objetivo era
La estética del límite
Durante años confundí ambición con exceso. Pensé que había que ir siempre un poco más allá: más capas, más ideas, más horas, más ruido. Como si parar fuera una forma de
La belleza de no llegar a tiempo
Durante mucho tiempo sentí que siempre llegaba tarde.Tarde a las escenas, tarde a los discursos, tarde a los lugares donde parecía que estaba pasando algo. Cuando miraba alrededo